И неказист,

И невысок,

Замызганный,

В пыли,

На придорожье колосок

Склонился до земли.

Богатой

Осень по стерне

Шагала в закрома,

Лишь он,

От нивы в стороне,

Казался нищ и мал.

Я бережно его поднял,

Растер в руках своих,—

И светлый луч затрепетал

На зернышках литых, —

Дохнул разливами хлебов

Степного солнца зной...

А в людях?..

Разве не таков

Исход судьбы иной? 

(В.С.Алёхин «Сборник стихов»)