И неказист,

И невысок,

Замызганный,

 В пыли,

На придорожье колосок

Склонился до земли.

 Богатой

Осень по стерне

Шагала в закрома,

Лишь он,

 От нивы в стороне,

Казался нищ и мал.

Я бережно его поднял,

 Растер в руках своих,—

 И светлый луч затрепетал

На зернышках литых,—

Дохнул разливами хлебов

Степного солнца зной...

А в людях?..

Разве не таков

Исход судьбы иной?

(из сборника В.С.Алёхина «Синие птицы»)