Плывет над Рыльском звон колоколов,

Наш старый град ушедших поминает.

Здесь в сорок третьем смерть нашла улов

Зело богат. Печаль вокруг витает.

Освобожденья миг так город ждал.

И он настал. Окончились все беды.

До наших пор звенит, звенит металл

В земле, в телах тех, кто ковал победу.

Осталось их всего – то только горсть,

За столько лет смерть многих доканала

Им в этот день наш город бросит «кость» —

По паре пачек «Беломор-канала».

Чуть, может больше … А потом забыв

На целый год (иль все-таки, до мая?).

Как можем жить мы, злобу не избыв

И равнодушьем полные до края?

Виню себя. Виню. А как же вы,

Кто был неравнодушным, но беспечным;

Забывшим, пусть не знающим войны,

Тех, кто хлебнул шрапнели и картечи?

Простите, если можете, меня.

Простите город — время память смяло.

Они спасли планету от огня,

Осталось их так невозможно мало.

Они ждут дел, уставшие от слов,

И проживут ли этот год, кто знает…

Плывет над Рыльском звон колоколов,

Наш старый град усопших поминает.

(из альманаха «Рыльское Присеймье» Вып.14)