Когда метели отзвучали,

Я тронул локон белый твой,

И взгляд, наполненный печалью,

Ударил в сердце мне тоской.

Не плачь… Ему ведь не подняться!

И нет воды живой для ран.

Ему бы жить, ему лишь двадцать…

Виной всему — Афганистан.

Он здесь лежит.

Он брат твой младший,

Он долг свой выполнил сполна.

Не проклинаю день вчерашний

И не виню тебя, страна!

Но я хочу, чтоб наши дети

Не повторили этот путь,

Чтоб не стреляли на рассвете

В мальчишек наших где-нибудь…

И чтоб не плакали в Рязани,

В Ростове, Ачинске и чтоб

Не уходили наши парни

В запаянный, свинцовый гроб.

Когда метели отзвучали,

Мы шли от кладбища вдвоем.

… Мы никого не проклинали.

В груди стоял тяжелый ком.

 

(из альманаха «Рыльское Присеймье» Вып.17)